COLLECTEUR
de balises, côté nuit,
plein le dos,
au bout des doigts le rayon conducteur,

pour lui, le seul

taureau de parole en

vol.

 

Maître
baliseur

AUTORISÉ également ce
décollage.

 

Chant des roues de proue avec

Corona.

 

Le gouvernail crépusculaire répond,

ta veine arrachée

au sommeil

se dénoue,

 

ce que tu es encore, se couche en travers

tu gagnes

de la hauteur.

CHARGÉ DE REFLETS, chez les

scarabées du ciel,

dans la montagne.

 

La mort
dont tu me restais redevable, je

la porte à terme.

QUI S’EST MIS DE TON CÔTÉ ?
L’alouettiforme
pierre tirée des friches.
Pas un son, seule la lumière mortuaire

aide
à la porter.

 

La hauteur
déroule
ses tourbillons, plus violemment encore

que vous.

MINES ANTIPERSONNEL sur tes lunes

gauches, Saturne.

 

Scellées de tessons

les orbites là-dehors.

 

Ce doit être à présent le moment
pour une juste
naissance.

NOUS GISIONS déjà au plus profond du maquis quand tu

rampais enfin jusqu’à nous.

 

Pourtant nous ne pouvions pas
nous obscurcir vers toi :
il régnait
la contrainte de la lumière.

PARTIE DANS LA NUIT, secourable,

une feuille perméable

à l’étoile
en guise de bouche :

 

il reste
encore de quoi gaspiller sauvagement,

en arbre.

LARDÉES DE MICROLITHES

mains
offrant-offertes.

 

L’entretien qui se tisse

de pointe en pointe,

roussi par
l’air étincelant d’incendie.

 

Un signe
le rassemble au peigne
en réponse à un
art rupestre qui se creuse.

PUISÉS AVEC LA LOUCHE A CENDRES
dans l’auge de l’Être
savonneux, au
deuxième
coup, les uns
après les autres,

 

incompréhensiblement nourris à présent,

loin
à l’écart de nous, et déjà — à quelle fin ? —

enlevés les uns aux autres,

 

puis (au troisième
coup ?) soufflés
derrière la corne, devant le
tronçon
érigé des larmes,
une fois, deux fois, trois fois,

 

par un poumon

impair,
fendu-bourgeonnant,
drapelé.

LUI, LA NUIT LE CHEVAUCHAIT, il était revenu à soi,

la blouse d’orphelin était son drapeau,

 

plus de course errante,
la chevauchée le redressait —

 

C’est, c’est
                        comme si dans les troènes se tenaient les oranges

comme si ce chevauché ne portait rien

que,
première,
tachée de naissance,
mouchetée de mystère, sa
peau.